Когда мне становится плохо,
я вспоминаю автобус, врезавшийся в трамвай.
И беру карандаш.
Не рисовать – это твоя стезя; я же – умею писать строчки.
Так что, я пишу.
У меня в голове сломанная колонна твоего позвоночника,
зеркало над твоей кроватью,
синие стены твоего дома-крепости.
А в темноте, где до сих пор существовала только я да белый лист,
Четыре жителя Мексики танцуют под тишину.
И мне кажется, что ты сама, в белом наряде теуаны, смотришь на меня из тени.
Невеста Боли.
Нет – сама Боль.
Мне хочется задать тебе только один вопрос, Фрида:
Почему искусство рождается в муках?
Фрида
© Copyright: Твирь Степная, 2016
Свидетельство о публикации №116101810465
Свидетельство о публикации №116101810465
Рецензии