несовсемпоэзия

я устал писать об этих высших чувствах. будто меня всерьёз сейчас что-то интересует. я не хочу все эти стихотворения в строчку и рифмы. я не хочу соблюдать правила пунктуации, правила орфографии, правила жизни, законов, моралей. мне все это, честно, насто****ело. я устал притворяться.
я устал писать тысячу и одно стихотворение о моей любви, моей печали и невыносимой тоске. я не хочу говорить об этом. все -это- уже поперёк горла. затерто, избито. даже тошнит, ей-богу. меня заебали эти слова "поддержки" типа, все будет круто, друг. потерпи немного. все держатся и ты держись.
а меня это все просто достало. я буду таким, каким хочется. грустным и пьяным. веселым и беззаботным. я буду таким, каким сам захочу. не надо меня успокаивать.
я устал отвечать триста раз на дню о том, как мои дела и что я сегодня делал. да нихуя я не делал. листал книгу и верил, что, господи, закончатся эти вопросы. что кто-нибудь там снова не уедет в свой ****ый питер. не будет пить вино у моста/под мостом/на мосту. что кто-нибудь там перестанет ****еть о любви и поэзии.
эти жалкие девочки возомнили, что они несчастнее всех на свете. так дотошно, что хочется просто вырвать. на их "философские" темы, на их несчастные рассказы о жизни.
господи, ты для чего сотворил человека? чтоб потом потешаться над нами там, на своём небе?
я устал от этого трепа пустого. кто-то сегодня, якобы уйдёт навсегда из дома. кто-то послал на хер родителей. это ж так круто –– быть сильным и независимым. кто-то сегодня не выполнит домашнюю работу, потому что он, видите ли, очень устал. маме помогал застелить постель и помыть посуду. бедный, трудяга… вонючие "царские" руки коснулись чего-то заляпанного.
меня так воротит от этих пустых обещаний. сколько бы я не прощал. все пустые эти "я клянусь тебе жизнью. собой, чем угодно. ты для меня самый дорогой /уебок/."
этот сегодня устал. ах, простите, он поздно вышел со школы. этот сегодня устал. его, как видите, заебали люди и их отношение. а эту сегодня кто-то там бросил. какой он по счету? пятый, седьмой? или ты не считаешь, чтобы не сбиться со счёту?
да мне параллельно, сколько и у кого партнеров. меня это не касается ни слева, ни справа, ни под прямым углом, ни под изогнутой линией. мне, правда, плевать, какого цвета ты наденешь ботинки зимние. какие носки у тебя, какая футболка, каким цветом ты красишь губы, ресницы.
я устал говорить и твердить день за днём: "не сдавайся. у тебя все получится". да хер уже с ним. получится/не получится. это сугубо твои проблемы. твоя жизнь. твоё мнение и взгляды на сторону.
насто****ели эти цитаты:
сегодня я лягу и не проснусь/
я никому не нужен/
если я вдруг уйду, ты будешь мною простужен?/
если я вдруг умру, что ты сделаешь? забудешь?
да, блять, забудет. и не будет писать и оправдываться тоже не будет. потому что ему, наверное, тоже от этого тошно.
меня заебали люди, кричащие о свободе и равноправие. да ты ничтожнее мусора. ноль, как говорится, без палочки. урод, ничего не добившейся в этой жизни. и ты открываешь рот о том, как ***во живётся в стране, где мнение девочек, вроде тебя, никто не поддерживает. ты открываешь рот, но только не в жизни, а здесь, в этом ****ом интернете. ты вся из себя смелая и типа начитанная. ох, она знает брэдбери. вино там из одуванчиков и четыреста пятьдесят один градус по фаренгейту. закрой свою пасть и молчи.
меня открыто тошнит, пока кто-то пишет о каком-то там новом произведении нового автора, где он написал о питере. они же так любят питер. потому что модно. потому что так надо.
меня выворачивает от этого кукольного театра. потому что и сам я, наверное, часть этого спектакля.