И не поэт я...

И не поэт я и не писатель,
а просто баба и обыватель.

Любила, страдала, рожала, кричала,
грешила, смеялась и снова прощала,
пилила, колола, таскала, рубила.
Вот только косой я луга не косила.

В огонь не попала, но в медные трубы.
С тех пор я хожу в трёх войлочных шубах.
Молчу, наблюдаю, смотрю и всё вижу.
Что там говорят в упор я не слышу.

Живу я, как в танце, в пространстве безлюдном.
А суета мне там кажется чудной:
заврались, заелись, раздули войну
и армий подпольных насеяли тьму.

Безликий, безродный, пропитанный кровью
из пушки по небу стреляет с любовью.
Стреляет по людям. Хорошая цель.
От жажды успеха пьянящая хмель.

Хозяйский приказ - перемирия час -
безликий, безродный стреляет взапас.
Вокруг разговоры. Все ищут врага.
А враг - миллионы в хозяйских руках.

Хороший хозяин свой дом бережёт:
он слуг не стреляет и скот не сожжёт.
Война и подавно не стоит тех свечь,
что люди поставят, чтоб память сберечь.

Хороший хозяин щедрой рукой
посеет, пожнёт, изобилье рекой
вольётся в хоромы. Хозяин? Где ты?
Карман застегнул и тихонько в кусты.

28.11.2014
фото моё