эшафот

I.
Устал на мир я отчуждённо злиться
На то, что каждый в нём меняет лица
На то, что люди, скрывая свои обиды
Вонзают в спину нож и говорят "мы квиты"
Я верил в людей, но поздно понял, что глупо
Ведь их доброту не увидеть даже под лупой
В душе сильно рана от этого саднит ножевая
Реанимировать мечту? Да, бросьте! Она уже не живая…
Но я то жив ещё и не сыграл в чёртов ящик
А значит всегда буду искренним и настоящим
Поймите, слова – это мои правдивые дети
И если их сказал, значит за них я в ответе
 
II.
Меня не просили, но в этот театр я сам пришёл
Чтоб рассказать о прошлом, как будто это шоу 
В стихах описал свою историю любви от и до
Сказать, что отношения – это сложное домино
Угадай: белое на чёрном или чёрное на белом
Ведь между ненавистью и нежностью сплошные пробелы
Но всё же, любовь – это настоящая магия
И усердно её в стихи умещал на бумаге я
О своих чувствах я всегда писал вполне всерьёз
Но понял потом, мысли свои никому не донёс
Каждую ночь проводил жалкие самокопания
И этот процесс начисто отбивал всё желание
Любить, вдохновлять, ловить счастья моменты
Порой даже забывая о том, кто ты и где ты
И только новый стих выводил меня из комы
Но муза часто убегала будто мы не знакомы
Будто сотни ночей мы вместе не проводили
Ведь ей нужен всплеск эмоций, повод или
Ряд глубоких простраций, апатия или депрессия
Которыми буду раздавлен, будто под прессом я
Ящик больше не вмещает исписанных блокнотов
Для кого я их пишу: для себя или для кого-то?

III.
Горел желанием творить, но уже немного остыл
Может поэтому, так усердно теперь сжигаю мосты
В данном тексте простой посыл и одна аллегория
В него больше правды вложил, а не горя я
И в строках моих не ищите себя или крайнего
Просто творчество - мой эшафот, и я вышел на край его