О прошедшем

Другом юности нашей всегда был кураж,
Кровь по жилам играла и грудь распирала,
Брали жизнь мы за горло легко, в абордаж,
Побеждали всегда, и всегда было мало.
Лишь попутные ветры во все паруса,
Никогда не пугали туманные дали,
Нам всегда помогали в делах небеса
И любимые женщины  трепетно ждали.
И от частых боев не ржавели клинки,
Лишь к успеху вели боевые дороги,
Мы погибших друзей зашивали в мешки,
И ядро, вместо якоря клали им в ноги.
Все легко, все как в песне, когда двадцать пять,
Мир цветным миражом распростер нам объятья,
Мы решили наивно, что все можем взять,
Потому, что вокруг только сестры и братья.
От азарта борьбы ослепительный раж,
Веселясь шли, бездумно, наивно и смело,
Отдавая с готовностью все за мираж,
И порывы души, и, порой, части тела.
Но с годами в руках тяжелели клинки,
Бесконечными стали казаться дороги,
Ох, а сколько друзей мы зашили в мешки,
И осколков души положили им в ноги.
Разметалась по травам седая роса,
И как в детстве омыла усталые ноги,
Не достигнув полей, где живут чудеса,
Мы бредем по ухабам последней дороги.
Инвалидами тел, или душ, полон мир,
После битвы с судьбой возвращались к подругам,
Только многих не ждут на порогах квартир,
Здесь их подвиг не был оценен  по заслугам.
И ржавеют, ненужные, в ножнах клинки,
И в похмелье бойцы вспоминают дороги,
И друзей всех, которых зашили в мешки,
И поклон… в благодарность за дружбу… им в ноги!