А я тебе завидую, мой милый

Читаю  часто  я  стихи  чужие, 
Не  выбираю,  просто   наугад.
Кого-то  бегло,  быстро,  а  иные 
Понравятся  -  читаю  все  подряд.
Порою от стихов я  просто  млею,
И  рвется  похвала,  как  "бис!"  из  зала.
И  откровенно,  искренне  жалею: 
Ну,  почему  не я так написала?
Люблю  в  повествовании  сюжет,
чтоб  я  могла  читать  и  понимать.
Но вдруг окажется: сюжета просто нет -
Чему  тогда  мне  сопереживать? 
Пусть  будет  рифма  и  мелодия  звучит,
Пусть  будет  смысл  и  качество, и ритм.
А  образами автор удивит -   
Пойду я зачарованно за ним…

Но вот другой:  одно  четверостишие,
Второе,  третье  что-то  мямлит  он.
Что  ищет  он:  толь  бури,  толь  затишья?
То  -  лужа  он,  то   грязный  снежный  ком...
Кто  мыслит  ясно -   излагает  ясно.
Подумай:  ЧТО хотел ты нам сказать? 
Не знаешь, так  и не  сиди  напрасно,
Уткнувшись  носом  и  пером  в  тетрадь...

Шучу я,  автор. Что  сказать  ты  хочешь? 
Что оказалось выразить по силам?
Ты  нынче счастлив!  Ты  творишь,  хлопочешь.
И я тебе завидую, мой милый…