Вновь, сегодня, был у папы: третий праздник без него...
Спят на пиджаке награды, словно раны от того,
Что досталось в девятнадцать. СС, скованный в котле,
Шмайсером жизнь свел до шанса, нулевого на войне,
Но успел дойти до боли медсанбата, где хирург
Продырявленный кишечник упростил, на Б-й суд.
Сержант выжил, невзирая на статистику смертей,
Чтоб рубцы напоминали, всем: победа - пир потерь...
Этот день увяз в сирени и в тюльпанах, словно кровь
Выступает на забвенье, но к нему я не готов,
И, сквозь горестные слёзы, вижу папины глаза.
Слышу голос, как мальчишки врали, про свои года...
Пламенем сирень сверкает, контрастируя гранит.
День Победы: в моём классе лишь один был фронтовик...
8 мая 2015 г.
Один фронтовик
© Copyright: Мстислав Каган, 2016
Свидетельство о публикации №116101705446
Свидетельство о публикации №116101705446
Рецензии