Боль в сердце кровоточит, не смолкая,
Все семьдесят лет, с победной той весны:
Ведь память, словно снайпер, попадает
В могилы, свежие, воронки от войны...
Фронтовиков, стремительно, все меньше.
Их правда - жизнь мира: навсегда.
В строю, парадном, яростные бреши
От времени и нищеты добра...
Не могут успокоить боль награды
На каждом старомодном пиджаке,
Пока лежат, погибшие ребята,
Без имени, нас ждущие, в земле...
Есть Новый год и праздники другие:
Все яркие от фейерверка благ,
Но День Победы - личная святыня,
Если и твой участвовал солдат...
25 апреля 2015 г.
Святыня
© Copyright: Мстислав Каган, 2016
Свидетельство о публикации №116101705324
Свидетельство о публикации №116101705324
Рецензии