Пиши поэт!

Поэт писал корявые стихи,
И с братьями по цеху не общался,
Наедине он с Музою встречался,
Когда минуты ночью так тихи.

Несмело он нанизывал слова,
Боясь, что их значение нарушит,
Пером своим он яркость их потушит,
От этого кружилась голова.

И каждый раз, окончив труд ночной,
Он прятал среди книг свою тетрадку,
К жене ложился на кровать украдкой,
И засыпал, как будто кот ручной.

Он знал, что ночью пишет ерунду,
Никто его стихов читать не будет,
А критики, так те совсем осудят,
Пошлют подальше всех – в Караганду.

Но был поэт – греховный человек,
В душе ворочался червяк тщеславья,
Признания в минуты мирозданья
Нам не добиться скромностью вовек.

Поэт писал корявые стихи,
Так он и умер неизвестным миру,
Но отыскали в огороде лиру,
И оказалось – строчки-то лихи!

Пиши поэт, роняй на грудь слезу,
Пей ночью с Музой горькую отраву,
Сквозь облака с небес увидишь славу,
Сегодня ж наполняй трудом стезю.