полуночь станков. паутина минуты

все замкнуты на городских окраинах
чудищ каркасов заводских зданий
с машинами Богами, что шум издают
в больших и пустых корпусах,
измазанных балками рабочего масла
в обществе пост разрухи
сердец в поиске новой жизни
слабо перетянутой леской,
спутанной в канатных дорогах
над обедом по расписанию,

в диких дворах с собаками динго 
и столбняком. доктор потерял 
чемоданчик с лекарством от бешенства,
поэтому в арках без фонарей 
так много надписей странных, 
их читать, это как Мантра
по утрам с утреннем кофе.
из окна пялится на женщин
куда-то спешащих за первым снегом 
в автомобиля сигнал, поправляя 
причёску, на которую
половина жизни ушла.

быт всех районов в отказе 
быть первым, обычно ведь
и так можно стареть,
тихо лёжа на койке,
играя в карты, выпивая, 
замечать в забытых углах 
паутину,- в ней муха,
как жертва рутины, 
барахтается лишь для показа,
что когда-то жила, но забыла.
крылья помогут взлететь?
над перепутьем обрезков.
зрачок фиксирует лишь часть
настоящего, труд ломает руки,
под рёбрами что-то умирает
от скуки и пресыщения
новым столетием электронного
мира, где на улице мяч погонять
что-то запретное,
потому что

перепел замолчал,
а кустарники все обстригли
перед приездом главного
царя на смотр многовековых
городов, что скинули шкуру
и прячутся за руинами
гласных. можно каждый камень
в доме пересчитать,
но на новый счёт
раз за разом
всегда одного будет недоставать.
всё медленно уплывает в туман,
от глаз. так
что ты заметить не сможешь,
но тихо,
главное ведь
счёт своим дням
не потерять в спирали времени,
где по настоящему нет разницы
между первым и последним.