Ей бы платье до пола, да палочку из ольхи,
Ей бы жить не в хрущевке, а где-то во тьме лесов.
По ночам она варит в своем котелке стихи,
Запирая входную дверь на тугой засов.
Аккуратно мешает ложкой большой слова,
И ей кажется, будто все это дивный сон,
Наплетет из них за ночь волшебные кружева,
Чтобы строчки под утро вымести с пылью вон.
За спиной у ней шепчется всякий, кому не лень,
Невдомек им, что каждое слово – тупая боль.
И терпеть ей придется вечность – ни, час, ни день,
Ибо если талантлив – долг заплатить изволь.
Литературная ведьма
© Copyright: Твирь Степная, 2016
Свидетельство о публикации №116101700273
Свидетельство о публикации №116101700273
Рецензии