Ему всего-то было двадцать три,
а он погиб, не дожил до рассвета.
Остался навсегда у той горы,
которую так любят первоцветы.
А тот, другой, последний сделал вдох
под сумрачным навесом медсанбата,
в чужом лесу, в пыли чужих дорог,
в огне всепоглощающем заката.
А мы венки плели, мы жгли костры
и поднимали пыль дорог знакомых,
но мы не понимали до поры,
кому обязаны уютным домом,
Весны цветеньем, разноцветьем снов,-
всему, чему так радуются дети.
Они для этого всего без слов
шли в бой последний под прицелом смерти.
Поля ещё хранят последний стон -
у этой жизни не бывает лишних -
И вечные ветра со всех сторон
несут на крыльях память о погибших.
И нам, живущим, завещает лес,
в сравненьи с Вечностью, такую малость:
О тех, кто навсегда остался здесь,
хранить в сердцах и душах наших память.
Ему всего-то было двадцать три...
© Copyright: Валентина Амосова, 2016
Свидетельство о публикации №116101710117
Свидетельство о публикации №116101710117
Рецензии