Бумага

Да, лишь листок,бумага, да и только.
Я на него смотрю, беру перо, пишу.
Не важно где, когда, да и во сколько
Да и причин для этого я не ищу.
Бумага,да, лишь только ей известно
Всё то, о чём я грезил и мечтал
И оправдания перед ней так неуместны
Что каждый раз оправдываться я и устал...
На ней могу ошибки жизни описать я.
Страдания, боль и зависть, грусть
Но никогда,да, никогда вот эти оправдания...
Которые она и так все знает наизусть.
Я попросту влюблён в этот листочек
Боготворю его, за то, что он сейчас со мной
Я вслух друзьям лишь произнёс бы пару строчек
В бумагу же с пером я окунаюсь с головой.
Она все стерпит,все мои безумства
Бред...тот,что часто я на ней пишу
И для неё всё безразлично:бред или искусство
Держу в руках перо...пишу и тяжело дышу.
Перебивает мне за словом слово
Я говорю ей всё без тормозов
Мне кажется, что это все так ново!
А для неё повтор, от раза до разов
Я вопреки с ней буду делать это
Эмоции и чувства все с душою изливать...
И где б я не был... Даже в самом-самом где-то
Я буду делать это с ней...да, я буду писать..