Конечно, он не был расстрелян.
Поэт Николай Гумилев
Из города серой метели
Уехал на родину львов.
Здесь солнце отринуло небо,
Здесь течь перестала вода,
И стало совсем уж нелепо нелепо
Писать обо всем в никуда.
Он знал, где ему будет лучше.
Поэт поклонился слегка,
Потом уцепился за лучик
И вышел в окно ВЧК.
Плыл город за клочьями ваты,
Трамвай обрывал провода,
Поэт направлялся куда-то
И знал от рожденья, куда.
А там - в том святилище света -
Казенных не слышали слов,
Лишь лев златогривой кометой
Бросался на пулю его.
Там солнце, во тьме пламенея,
Садилось за озером Чад,
И бурно цвели орхидеи,
И воздух был ими объят.
В последней свободной стихии,
Презревший дождливый полон, -
Какие, наверно, стихи он
Писал ни о чем для всего!..
И когда дожди Петербурга
Грязевую разводят смесь,
Он протягивает мне руку,
Удивляясь, что я еще здесь.
С мыслями о Гумилеве
© Copyright: Андрей Алексеевич Петров, 2016
Свидетельство о публикации №116101607960
Свидетельство о публикации №116101607960
Рецензии