Кто знает, экстраординарно,
Или банально то,
Чего уж больше нет?
Исчезло навсегда:
Не пишет правая рука...
Она не так срослась -
Не по шаблону.
От перелома на коньках.
Теперь, наверно,
Ей сжимать лишь фразу,
А не карандаш.
Не сломлена тут только вера.
Пускай о Понтии Пилате
Пишет Мастер свой роман,
И по Бульварному кольцу
Гуляют пары.
Чернила - не река,
Они сочатся кровью.
Что тут поделаешь?
Цветы лощёных фраз,
Как шахматная клетка,
Там негде увядать.
Ценой лишь рандеву
Мы видим на Тверской фиалки,
И Маргариты жёлтая вуаль -
Заведомо не кажется там яркой.
Никем не виданное одиночество
В её глазах как вариант судьбы
За право отдать жизнь за правду.
Ценой лишь рандеву
© Copyright: Елена Шершова, 2016
Свидетельство о публикации №116101600754
Свидетельство о публикации №116101600754
Рецензии