Маленький домик

Я любила так, как любят в жизни только два раза.
Первый раз, когда совсем юная душа ещё не знает, как бывает больно.
А второй раз, когда уже знаешь, как ЭТО больно, и знаешь, что БУДЕТ больно, но всё равно, наплевав на всё, на условности, на шишки, насмешки, летишь на этот огонь. Летишь, чтобы сгореть...
Мы жили в маленьком домике. Вдвоём. Но даже не подозревая друг о друге.
Он - в комнате. А я -  на чердаке с окошком, в которое по утрам улыбалось солнце.
У Него был фундамент. А у меня -  только крылья на гвоздике.
Однажды... однажды я Его услышала. Ночью.
Ночью бывает так тихо, что слышно дыхание. Слышен вздох. Слышны даже мысли.
Ему было больно, и я Его услышала.
Я разобрала пол, чтобы посмотреть, кто это там. Потом я протянула руку, чтоб дотронуться до Него. Потом я свесилась наполовину туда, в комнату, протянув обе руки, дотягиваясь кончиками пальцев. Держась здесь, у себя, коленками о шероховатость досок и рассчитывая  силы на двоих.
На двоих... когда  придёт время подниматься. И я знала, что у меня есть эти силы -  подняться вдвоём.
А Он держался за свой фундамент...
Настала осень.
В окошко теперь видны серые тучи.
Крылья взлетели и гвоздик осиротел. Вторую неделю льёт дождь.
Промокшая крыша. Промокший дом.
Треснувший фундамент. Покосившиеся стены.
Маленький домик на одного...