Да нешто я хужее вашего Арнштама, стихО заверчу?!

     "Возможна ли женщине мертвой хвала?
     Она в отчужденьи и в силе,
     Ее чужелюбая власть привела
     К насильственной жаркой могиле

     И твердые ласточки круглых бровей
     Из гроба ко мне прилетели
     Сказать, что они отлежались в своей
     Холодной стокгольмской постели

     И прадеда скрипкой гордился твой род,
     От шейки ее хорошея,
     И ты раскрывала свой аленький рот,
     Смеясь, итальянясь, русея...

     Я тяжкую память твою берегу —
     Дичок, медвежонок, Миньона,—
     Но мельниц колеса зимуют в снегу,
     И стынет рожок почтальона"

    Осип Эмильевич Мандельштам, 3 июня 1935, 14 декабря 1936


...ну, а теперь - стоеросов на сцене...


...ну, а теперь, скажите, что-нибудь,
Что может быть прелестнее и злее,
Как в пЕтлю чёрную - зернистый , сладкий путь,
Весь погружается, немея Лорелеей

И вишней тёмною, что переспела стать,
В поэзии Стиха, - слепой и смелой,
Божественно-стеснительная рать,
Уродует так нежно-неумело

И тонких ласточек, стрижащего крыла,
Шараханьем безвестного уюта,
Как сердце Данко - кровью увела,
Пьянящего, пузырчатого "Брюта"...

В обьятьях рук, обласканного сна,
Весна колышет  подлость занавески,
И губ, разорванности крепкая блесна,
На страже дремлет тонкорунной леской