без названия - заходить в боль

зачем снова и снова в детскую боль зохожу,
и совершенно искренне причину её не пойму,
вроде не больно били, орали - так ерунда,
почему же помнить про детство - так нестерпимо больно всегда.
.
вроде в детстве ты особо ничего и не просил,
только среди невзгод, детских, вроде ты и не жил,
хотелось спрятаться, хотелось убежать,
только было ж понятно, что никто не будет искать.
.
со стороны же было идеально всегда,
но почему ощущенье, что заклинило тормоза,
что нет возможности радости,
можно только стоять,
если стены не рушаться,
нет причины бежать.
.
почему этот внутренний ком,
почему не хочется возвращаться в тот дом,
почему не радуют детские небеса,
словно там бущует разрывная гроза.?
.
были понятны беды: странный отец,
рядом с этим букой - жизни пришёл конец,
и однокласники били и задирали меня -
да эти беды были и к ним привыкла я.
.
но ни школа, ни этот ужасно странный отец,
не чувствую что они были той самой боли венец,
там было всё просто и ясно,
что так нельзя!
и помня эту истину -
негатив принимала я...
.
но с чем же в детстве я справиться не смогла,
почему я не понимала, что мать не любит меня,
почему я выжимала до последних дней любовь из неё,
и не верила, что это всё!
.
почему я отказываюсь правде в глаза смотреть?
принято у людей, что кто-то должен тебя жалеть,
что где-то есть место, где по головке погладят тебя,
что тыл должен быть - и этот тыл семья.
.
и мечешься по жизни - боясь признать,
что в твоих бедах виновата мать,
и если б разгляде6ла, что не любит она -
но на всю жизнь, я была б спасена.
.
то внушалось с детства,
что родителей надо щадить,
что родителей надо холить,
и родителей надо любить,
и это в мозгах занозой,
и нет размаха крыл,
и ты жизнью недоволен,
словно совсем не жил.
.
неверная картины,
подмена понятий и чувств,
и выжить помогает только
мир грёз и искусств,
и мечешь и терзаешь и
убиваешь себя,
что б только не увидеть,
что мать не любит тебя.
.
16.10.2016г. 08-59