Дни шуршат, и пожелтели лица;
рвут ветра календари берёз,
а листовки, что швыряет липа,
никакой метлой не соберёшь.
Я иду по лунному проспекту,
составляя карту чёрных луж.
Эй, прохожий, если человек ты,
дай на память зажигалки луч.
Зашипит паяльник сигареты.
Всё – по швам, и нечего паять.
Те, любил кого, не мной согреты,
тех, меня кто – вовсе не понять.
Из того, что – так или иначе –
я узнал квадратной головой,
половина ничего не значит,
а другая –
тоже ничего.
Дни шуршат; листовки, что швыряет
липа, в кучу граблями сгребут.
И, наверно, не читал я зря их:
может, понял бы чего-нибудь.
Шорох
© Copyright: Константин Янковский, 2016
Свидетельство о публикации №116101601053
Свидетельство о публикации №116101601053
Рецензии