Приходит суббота

Дождь лижет лицо, мокрые крыши отражают перевёрнутый мир. По времени уже утро, по виду - ещё ночь.
Я погружаюсь в тёмное нутро природы, как аквалангист двигаюсь в недра темноты. Между морскими фантазиями и миром - шлагбаум. Никогда не угадаешь – открыт он будет или закрыт.  Сегодня он угрожающе нависает, Пушкин тоже боялся, что: «…в  лоб шлагбаум влепит непроворный инвалид».
Огни на той стороне реки смотрят реснитчатыми глазами,
тушь с их ресниц течёт ко мне цветными отражениями.
Залив светится огнями. Отражение торжественно, как начищенные трубы органа, того и гляди наполнят мир величественными фугами.
Утки отдельными нестройными группами: одни- перекрикиваются между собой: «Кря, кря, кря» - «Кряя, кряя, кряя», другие, с характерным свистом от движущихся крыльев: «Ти-ти-ти» - пролетают над моей головой. Сегодня у уток осенний  концерт, на манер весеннего, лягушачьего.
На небоскрёбе за рекой экран телевизора, иногда он закрывается животом налетевшей тучи и тогда светит через неё  расплывчатым  цветным  облаком.
На обратном пути меня обогнала собака в ошейнике и «нырнула» между деревьями шурша листьями, и что-то по пути вынюхивая.
Опавшие листья побурели, потеряли свою желтизну, и уже не сильно бросаются в глаза.
Мимо прошипела красноглазым капотом автомашина, свежевыкрашенная разделительная полоса дороги как ленточка с размотавшейся катушки вьётся с вершины горки, так и хочется посмотреть вниз: « Куда же  укатилась катушка?».
Серые облака, вдруг стали розовыми, как поросята - их окрасил чуть пробивающийся солнечный свет.
Приходит суббота.