Классика

Стихи, как дети, растут годами, добродят, будто крепкие напитки, срок отбывая по жизни с нами, проверку наголо проходят и, испиты устами разными, приобретают лоск и блеск, отточенность и очевидность. Но классике я предпочту живой успех, застывшим в бронзе пусть несут завидность наград и почестей. Константам предан люд, и замершего больше чтут, чем непоседливость, движенье постоянное, однако трудно уловить талант и красоту в мелькании деталий окаянном. Но абсолютная изменчивость и есть та самая создателя подсказка, что под лежачий камень не течёт вода  и жизнь  сама, как в сказке. И что тот настоящий человек, поэт, художник, декоратор, зодчий, кто не рассчитывая на награду, творит сиюмитное, как хочет. Он просто не умеет по-другому, он просто не умеет не творить, и ты попробуй, только лишь попробуй подобное сознанье повторить. И их созданья Духом дышат, сквозь камни, и сквозь строчки, и сквозь гипс,  и их не надо в бронзе возвеличивать, их дух сквозь время с нами говорит.  И даже, если всё погибнет, сгорая в пламени, иль снесено водой, их мысли, чувства навсегда останутся живыми в мироздании живом. И новые - ловя в эфире мысли  и чувства,  всё как будто встарь - те люди новые опять придумают:"Аптека, улица, фонарь...".