Поэт...

Всё чаще я слышу от близких друзей
(я знаю, они не желали мне зла)
«Слог некрасивый, и рифмы слабей».
Как больно принять мне,что муза ушла…

Себя ощущала поэтом живым!
И каждой строке отдавала себя:
Гремели слова от могил до вершин!
Но больше нет ночи…И больше нет дня.

Осталась одна, и перо не спасает.
Но вижу: вот муза шагает во тьме.
Я ей вдохновенье свое расстилаю,
Она ж в сапогах – и по белой душе.

 - «Прошу же, верни мне былое уменье!
Ведь ночь для поэта – время творить!»
(Она погрустнела) «Я так сожалею,
Поэта в тебе придется убить».
 
- «Я и так понемногу с собой забирала!
Сначала по мысли, потом по идее…
Затем ты с трудом и слова подбирала.
Признайся, писать тебе стало сложнее?»

Меня поразило... Так вот почему!
А я всё грешила: учёба, работа…
- «Муза, родная, я много прошу?
Дай дописать мне стихи до субботы?»

Она запротивилась, топнув ногой.
И на кипу листов указала.
«И, в общем, поэт из тебя никакой!
 Сколько ты всего их написала?»

И я, разрыдавшись, порвала листы.
«ДА, я ведь творила с душою!
Удел мой – борщи, дети,стирка, харчи.
Муза, ты ко мне впредь ни ногою!»

Они снисходительно бросила взгляд.
«Так и быть – ты твори в выходные.
И хватит в поэзии где-то летать.
Займись-ка делами земными…»

Муза летела к себе в облака,
А я исписала тетради…
Римфа лилась, просто как никогда,
Да и слог стал красивейшим, кстати.

Она у себя, где-то по небесам
Летала под лунным просветом.
А на земле тихо дар угасал
Над самым Великим Поэтом…