Художник осени

Его увядших слов мазки
Рождали на холсте истлевшем
Картину без любви,
Историю о долго наболевшем.

И подпевало бурей поднятое горе,
Осколки вдоль кручин роня,
Так сочно наполняя незамкнутое поле
Холста в тонах, где не было тебя.

Просыпав на холсте рассказа нить
Сквозь осени изображений скудных,
Забыл запечатлеть как быть
Без красок радости так по-весенни огнечудных.

Куда уходят дни он показал,
Искусно добавляя тьмы в пейзаж,
Усталости легко с кисти ронял,
Замазав серым счастья раж.

Вот бросить бы ему на холст разбитой банки рыжий звон,
Пролить нещадно сока облепихи.
Да так, чтобы услышать томный стон
И детской радостной игры столь беззаботливые крики.

И вьюга только за стеклом свистя
Пусть все канавы выровняет снегом.
А я в окне замечу тень тебя,
Возьму с прищуром чуть равнение на лево.

Пусть солнце вяжет тёплым ссохшуюся руку,
Чтобы того, кто краски выбирает кистью,
Заставить силой, через собственную муку
Зефирно-сладостною поделиться мыслью.

И с ней ты подойди едва шурша атласом,
Дыханием своим меня вобрат верни,
Чтобы с тобою вместе укрыться в чём то красном,
Согреться.