ПУЛЬС
Несутся слишком быстро дни,
А я плетусь, им вслед ворча:
Всё больше в волосах седин,
И всё тревожней взгляд врача.
И не всегда уверен я
В себе, в исходе дня:
Неровно и болезненно
Бьёт сердце у меня.
Бывает, гложет душу страх:
Неуж дни сочтены?
Грущу всё чаще я в стихах
О днях златой весны.
Их вспоминая, счастлив я:
Пусть времечко летит!
А врач глядит участливо:
С чего так пульс частит?
***
Пульс
© Copyright: Алексей Дельнов, 2016
Свидетельство о публикации №116101503649
Свидетельство о публикации №116101503649
Рецензии