Картина

Пустое полотно, белым бело.
Рисую дерево, рисую ,не пишу.
Писать картины мне не суждено.
Но нарисую так, как я дышу.

Так, как живу, не аккуратно, резко.
Легко и просто, и не буду лгать.
Я нарисую.Нарисую честно.
И за мазню не надо осуждать.

Рисую дерево, на белом фоне.
На дуб похоже. Да, пусть будет дуб.
Вдали играет тень на саксофоне.
Я желтым цветом, намалюю звук.

Вокруг только трава, а сверху небо.
На небе солнце. Нету облаков.
Спокойно. Нет ни зрелища, ни хлеба.
Не место тут для тягостных оков.

Слева она, спиной прижавшись к дубу.
А справа я, к нему прильнув спиной.
На ветке ворон ,думающий думу.
Картина источает лишь покой.

И мы с ней малость головы склонили.
То не печаль.То отдых и покой.
Как будто, только что мы оценили.
Что не легка и не проста любовь.

Во мне оттенки тёмные и сторона
Моя немного нарисована темней.
Христа посланница она.
И слева как-то мягче и светлей.

Да и она вся излучает свет,
Себя наверное темнее раскрашу.
Мы инь и ян, закат-рассвет.
Мы ангелы, она живой, я падший.

Рисую крылья. Справа чёрные как тьма,
А слева ослепляют желтизною.
И всё! Моя мазня завершена!
Она заполнена моей любовью.