Цикады перепиливают лето...

 «Цикады перепиливают лето» …
 Твои слова звучат, как гром.
 Как молния пронзительного света -
 метафорический объём.

 Поражена, вмещает столько света
 та фраза, сказанная  днём.
 Но реже я теплом твоим согрета,
 и к пропасти идём вдвоём.

 Как циркулярки «пилят» день цикады,
 их крылышки прозрачные дрожат.
 Мне, думается объяснять не надо,
 зачем, невзрачные, - трещат.

 Пик лета! Облака в лазурь уплыли.
 Жара расплавила асфальт,
 и звуки, плавно в мареве парили,
 а здесь на  склоне, где базальт -

 скалой израненной торчит, чернея,
 звучнее стрёкот тех цикад.
 Восторг и страх, и на краю немея,
 любуюсь бегом автострад.

 Мне не забыть: рассветы в росах, горы,
 Никитский сад, морской прибой,
 лужайки, парки и, каскадам вторя,
 в тени журчит ручей лесной.

 Вот лето на исходе - осень скоро...
 И завершится наш роман.
 Не избежать прямого разговора
 и вязнет мыслей караван.