Золотая Русь. Илья Филатов

        Глина и мрамор

Пред скульпторами – два пути старинных,
Два способа дарить мечтам покой:
Щедрейшая, изменчивая глина,
И мрамор, постоянный и скупой.

А предо мной, глаза лишь я закрою, 
Все черточки далеких лиц и рук,
Изва;янные памятью-душою
Из глины встреч и мрамора разлук.

        Всё, как всегда

Всё, как всегда… и вдруг природа встала
Всей скрытой силой зримости своей –
Сгустилась в синеву вся мощь Байкала,
И взвился… замер вал вершин над ней. 

И между ними белый холм тумана
Покрылся испареньем, как  травой.
Все звуки тонут в чистых красках… рано…
Чрезмерный, плотный, вяжущий покой!..

Всё ощутимо в свежем, ясном свете:
Гористый остров, мха любая нить,
Вода в проливе, лодка с полной сетью –
И жизнь вдруг остро начинает быть.

От грубой кожуры заката...

От грубой кожуры заката
Очищен спелый плод небес.
И звёзды – зёрнышки граната –
Вот-вот посыплются на лес.

И вот уж из незримых почек
Проклюнулись листочки тьмы.
И скоро тёплые холмы
Заснут под кроной летней ночи.

       Над сохнущим от зноя полем

Над сохнущим от зноя полем
Темнеет низкий небосвод:
Великий мастер недоволен
Жестокой куклой дня – и вот,

Как Галатея, воплощая
Бесстрашный замысел точь-в-точь,
На землю сходит молодая,
Изва;янная небом ночь.

        Какая старая уловка

Какая старая уловка –
Уйти в луга, леса, поля,
Послушать пенье мухоловки,
Гуденье грузного шмеля. 

И, встретив в роще час восхода,
Забыть под шорохи долин,
Что если ты вдвоем с природой,
То ты, конечно, не один.

        Светила земли…
               
Бескровным натиском спокойных сил
Гряда холмов скалистых землю сжала –
Напрягся тёмно-серый склон увала
И трещин срез под солнцем проступил.

Поодаль – хлеб… как ярко осветила
Земля его лучами небосвод!
И красноватых глин заря встаёт
Там, где пшеница почву приоткрыла.

А чуть левей хлебов лежит погост –
И, может быть, туда, под полог сосен,
Своих друзей и близких мы уносим,
Чтоб те ушли на свет подземных звезд…
 
     От центра до грани

От центра до грани –
Отрезок прямой,
От встреч до прощанья –
Лишь волос седой.

От почвы до неба –
Единственный крик,
От ласки до гнева –
Единственный миг.

От сласти до соли –
Две капельки слёз, 
От счастья до боли –
Короткий вопрос.

От «да!» до «не верьте!» –
Лишь смех невпопад,
От жизни до смерти –
Три слова и взгляд.
 
Весь день был предвкушеньем...

Весь день был предвкушеньем этой встречи,
Мне не мешали ни сосед-певец,
С утра оравший на чужом наречье,
Ни зной… но вот же, вот же, наконец,

Стихает шум на улице и в доме –
И я сажусь к открытому окну
Смотреть на фотографии в альбоме,
А, может быть, всего лишь на одну.   

        Поэты любят говорить...
               
Лишь Музы девственную душу
В пророческих тревожат боги снах!
                (Ф. И. Тютчев)

Поэты любят говорить, что сами
Не сочинили в жизни ни строки,
Что чистыми до боли голосами
Им всё диктуют, быту вопреки.

Так, может быть, по некоему кругу,
Ни в сборник свой не глядя, ни в тетрадь,
Из века в век читаем мы друг другу
Стихи, что не сумели написать –

Чтоб смог другой. И пусть твой голос тише –
Услышат и поймут наверняка!
И я сейчас, быть может, тоже слышу
Того, кто будет жить через века.