Годы

Я прячусь за самим собой,
Пустым, веселым, чуть невеждой,
Мне горько: для судьбы иной
Мне нужно быть таким как прежде.

Наивным и слегка шальным,
С улыбкой солнцу в снеге талом,
С простым желанием, одним…
И взглядом хищным, хоть усталым.

Мне жажда, чтоб не по плечу
Все совершения казались,
Я доказать себе хочу,
Что слезы чувств во мне остались.

Хочу я жить, и не стареть,
Чтоб не ворчать ни в чьих объятьях,
Но, Боже, мне и молодеть
Нельзя никак. Юнец – предатель.

Его поступки – крови прыть,
А чувства – как с куста малина:
Срывай! Не надо даже мыть…
Но чист ты лишь наполовину.

Ты – отражение себя,
Наивности своих стремлений,
Ты как гроза, но без дождя,
Лишь отблеск будущих умений.

Не молодей. И я не буду,
Пусть годы мудрость не несут,
Они творят иное чудо,
От пустоты они спасут.

Дадут бесстрастные вопросы,
И снимут шляпу у души,
Что распахнувшись, вновь попросит:
Живи, твори, и не спеши!

И будут годы, словно птицы,
Свободой воли хороши,
Их цель – не старости добиться,
А счастье мерять за гроши.

Не удивляюсь, раз сам начал
С собой же этот разговор.
Пытаюсь – не могу иначе
Прервать в себе я этот спор.

Решиться – жить на всю катушку
Или, былое сохранив,
Пытаться мучать, как кукушку
Себя вопросом: «Как ты, жив!?».

Нет уж ребята, убегаю,
От этой юной суеты,
Поверьте, я и так играю,
Ведь с жизнью я давно «на ты»…