Родимый край, берёзовый, грибной...

Меня, друзья, не тянет что-то в Сочи.
Меня всегда на родину влечёт,
На мягкие лужайки, на песочек,
Где речка Переливица течёт.

Неповторимы сочинские пляжи,
С крутой, внахлёст сшибающей волной.
Но с чем сравнить, — никто мне не подскажет, —
Родимый край, берёзовый, грибной?

Родимый край! Воистину родимый.
С ажурами наличников дома,
Калитки под развесистой рябиной,
И окна нараспашку до темна.

Здесь знаешь все просёлки и тропинки,
Здесь ягодой приветлив щедрый лес,
Здесь в жизни первый раз обул ботинки,
Здесь первый выбор делал из невест.

Здесь чуть не голоштанным мчал в ночное,
Здесь брал в корягах вертких голавлей.
Здесь за две тыщи лет ещё до Ноя
Дышать привыкли запахом полей.

На этот раз свернул к родному дому,
Не так, как раньше, с сумкой на плече, —
Я пропылил по улице знакомой
На собственном послушном "Москвиче".

Завалинка. Сидят степенно деды,
Два седеньких соседа Кузьмича.
Один сказал: «Смотри, никак "Победа"?»
Другой в ответ: «Осанка "Москвича"».

...Упрёки, радость в лобызаньи жарком,
И слёзы, и улыбка на лице,
И матушка отряхивает фартук
На стареньком приветливом крыльце.

К столу! К столу! Дед выровнял стаканы,
Пупырчатые режет огурцы,
А мать несёт из погреба сметану
И жарятся на плитке голубцы...