Блудница, позабыто имя,
в былом мужчины и пиры,
на косы канули седины,
сплелись густые колтуны.
В пещерных диких закоулках,
страницы Библии в руке,
и эхо отвечает гулко,
молитвам Богу на кресте.
Все ступи красные от крови,
обед- водица, черный хлеб,
когда же память похоронет,
тот праздник жизни прошлых лет.
На кликанье слетает ворон,
он делит крошки с той бедой,
погладит перышки неровны,
прогонит прочь-лети долой.
То эпитимья- не нарушит,
пусть ни одна жива душа,
не докоснется, но не глушит,
тоску пещеры тишина.
Святая отшельница
© Copyright: Ира Николаева, 2016
Свидетельство о публикации №116101401869
Свидетельство о публикации №116101401869
Рецензии