Отшельник в хижине забытой,
сколь лет тебе, давно ль за сто,
хромые онучи разбиты,
в сети морщинами лицо.
А кисти словно деревяшки,
узлы на пальцах, черен цвет,
и на мощах вместо рубашки,
кабаньей шкуры рыжий мех.
Скажи, какие же грехи то,
отмаливаешь ты в веках,
душа ль жива или убита,
в ее хоронишь что углах?
Обет молчанья, только с лесом,
быть может мысленно ведет
беседу долгую, а бесов,
гоняет палкой за порог.
Полвека- никому ни слова,
все видел, слышал, понимал,
и лишь у смертного покрова,
"Аминь" губами прошептал.
Отшельник
© Copyright: Ира Николаева, 2016
Свидетельство о публикации №116101401567
Свидетельство о публикации №116101401567
Рецензии