в маленьком городе

в маленьком городе, настолько маленьком что даже не было окон
в зданиях где жили маленькие прохожие
где на каждую ночь приходилось по соннику
и соседи друг на друга были очень похожи,
схожи даже цвета обоев и набор чайного сервиза
где каждому человеку для начала весны
не нужна была виза
где слезы как будто туманы сизые
терялись между улочек и сладкого смузи

стоял маленький дом. всего лишь с одной комнатой
и старой лампой над столом,
с томиком плохого поэта
наверно поэтому
в нем было как то по простому круто.
сутки напролет стучала машинка заляпанная чернильным маслом
росли мимозы выплескивая краски прямо на маски проходящих мимо.

ласковая безнадежность у порога того дома пьянила каждое сердце.
что то мне подсказывало
человек за машинкой нашел свое место
человек за машинкой не пел песен
не танцевал
не увлекался местными,
ему вполне хватало мять свое кресло.

так что господа имейте совесть.
кому то и карнавала мало
а кому то как этому нигде не будет тесно