Задыхаясь от собственной безысходности,
Становясь палачом своей жизни,
И всё так же стремясь к чьей-то нежности,
Превращаешь всё это в болезни.
И не сердце, а лишь пластилин,
Из которого лепишь ежика.
Что бы был лишь один властелин,
Лишь один, не любовь, не любовники.
Утопаешь в тумане незнания,
Или знания, может депрессии.
И одно в голове понимание:
«Ты не жив, посему и не весел».
Сам себе гроб заколачивая,
Ты смеешься, кричишь, ты рыдаешь!
На прошедшие дни оборачиваясь,
В своем прошлом опять пропадаешь.
Прошлое
© Copyright: Анна Степанченко, 2016
Свидетельство о публикации №116101411247
Свидетельство о публикации №116101411247
Рецензии