Пролог

Пока октябрь, спешу писать.
И дело вовсе не в погоде.
Да муза вот, старушка-мать
Ко мне лишь осенью приходит.
Она уйдёт скромна, тиха...
Потом в тоске прелюбострастной
Над каждой строчкою стиха
Я буду мучится напрасно.
Ну, а пока желтеет лес,
Пишу, себе на удивленье.
А муза черпает с небес
И щедро дарит вдохновенье.


Рецензии