В ответ...
Теряются слова в ответ...
Едва ль, секунда просветленья...
И, не находишь... Просто - нет.
Нет чувств, какого-то стремленья
К потокам перелётных стай,
Летящих рваной вереницей
Куда-то... Начинаешь злиться...
И слышится: Прощай!.. Прощай!..
Эта осенняя пурга -
Ещё не стойкая, растает...
И с нею осень, тает, тает...
И ожидает покрова,
Столь беспокойная душа.
13.10.16.
Свидетельство о публикации №116101300820