Что ж, догорает хлопковый фитиль в моей витражной лампадке.
А на душе голодно и гадко.
Перекреститься, может, надо?
Или терпеть эти припадки?
Завтрашнее число, которое ничего не значит,
Скроит мне стеганное одеяло,
А потом в последний момент его периначит
И накроет меня им как попало.
Страшно, признаюсь. Так страшно, что больно.
Либо трусость, либо пост алкогольное.
Чувство такое грешное, невольное,
От него за глазами в голове тяжесть.
Зато стараюсь говорить, как есть.
Знаешь, это как услышать от кого-то шелковую лесть,
А потом узнать правду от сплетников-присяжных:
Делаешь вид несломленного, а под ложечкой неприятно.
Да что же такая полоса бесконтрольная,
Меланхоличная и язвоглазая?
Шепчет над ухом:
"Эй, спустись на колени, малахольная,
Вот так сразу бы."
Либо трусость, либо пост алкогольное
© Copyright: Грозная, 2016
Свидетельство о публикации №116101308161
Свидетельство о публикации №116101308161
Рецензии