Плач о старом Храме

А здесь у нас "Долина Смерти"
покрылась вешнею листвой.
И старый храм, увы, поверьте,
мирской разрушен суетой.

На постаментах где стояли
в одеждах пышных Божества -
лихая женщина в вуали
свои справляет торжества.

О ты, растраченная юность,
моя несчастная судьба,
здесь жизнь моя перевернулась -
но зарастает в храм тропа.

По ней я с сердцем окрылённым
спускался вниз на светлый пир -
теперь там пол насквозь прожжённый
и протекающий сортир.

Заполонили мою душу
старух и пьяниц имена -
мой храм, чертог души разрушен.
Там поселился Сатана.

Монахи, божие засранцы,
поразбегались по углам,
а ведь кружились раньше в танце,
читали проповеди нам,

хотели в гордом самомненьи
переиначить этот мир -
но всё разрушил запах тленья
и протекающий сортир.

О боль моя, моя природа...
А может все приснилось мне?
Моя духовная свобода
маячит призраком в окне.

Оттуда раньше раздавались
сестёр и братьев голоса -
теперь в затопленном подвале
протухла чья-то колбаса.

Очнитесь люди, разворован
мой храм уверенной рукой.
Господь мой переименован,
или отправлен на покой.

Позор предавшимся разврату,
продавшим душу за гроши.
Ну-ну, ищите виноватых,
иль покурите анаши.

В своём лихом синедрионе,
попав в сеть собственных интриг,
сидит тень Сталина на троне -
не тень, а верный ученик.

О горе, адские планеты
впечатаны в моей судьбе.
Мой бедный храм, ответь мне - где ты?
Я вспоминаю о тебе...