Я сегодня кричал во сне...
Встал, на кухне налил стакан.
Снова горы приснились мне,
И последний наш караван.
Как проклятие эти сны,
Не спокойны и не светлы.
Друг мой выжил в огне войны,
А вчера вот ушел с иглы...
Брат мой вовсе не наркоман,
Просто сил в себе не нашел.
Загибаясь от боли ран,
Перебарщивал парамедол.
Он не смог позабыть атак,
Что отбил, Всевышним храним.
Перешел он с травы на мак,
Ну а с мака на героин.
Я и сам вспоминать не рад,
Только помнится все равно.
Наш отчаянный развед.бат.
И как воду хлещу вино.
Да никак не возьму я в толк,-
Ведь не первый он, не второй,
Что стране свой отдали долг,
Были брошены той страной.
Только ранняя седина,
Да церквей погребальный звон
Тем, кого посылает страна
В мясорубки локальных войн.
В конце 90х написаны.
Васе Афганцу
© Copyright: Игорь Крылов 3, 2016
Свидетельство о публикации №116101306350
Свидетельство о публикации №116101306350
Рецензии