Португальские вина,
запах Атлантики,
соленых (как кожа Солнца)
парусов,
выдувающих, из души
южные ветры.
За стаканом рома
проигрываются порой
собственные кости на бочке.
Они станут:
и картой, и компасом, рельефом последнего рифа,
дикой тропой
Амазонки
(по самой реке, проложенной лапами ягуара).
Поднимается ветер,
пена волны омывает глаза.
Соль высекает черты лица.
Пора!
Свистать всех наверх,
кому до самого неба,
прикоснуться к началу.
Свистать всех наверх.
Порт
© Copyright: Андрей Дьячук, 2016
Свидетельство о публикации №116101305689
Свидетельство о публикации №116101305689
Рецензии