Пушкин, не Пушкин

Белой пудрой
канифолят мне мозги
как писать стихи.
Вроде мудро

знатоки талдычат нудно:
Хоть, кажись, тебе дано -
всё одно не будешь Пушкин.
Упадут листки на дно.

Фейерверком палят пушки.
Почему-то всё равно.
Мне в ушах звучит рефреном:
- А поэт-то ты хреновый

и тем более не гений.
Не дано, так не дано.
Остаётся вскрыть мне вены
и улечься на рядно

в красный угол на скамью.
Нет, пока повременю.
Настоящих буду слушать
и стихи с подливой кушать -

неизменное меню.
И компот в придачу
про удачу инженю.
Россыпь бусин для макак

отсверкала кое-как
и погас фонарь на мачте.
Понесло корабль на рифы.
Не рыдайте вы, не плачьте.

На скале я всё же спасся.
Настоящих не осталось.
Жаль на пирсе ихних пассий -
шансов выжить было малость...

Я теперь могу позволить
для себя любую шалость.
Хоть чернила просто лить
в щель пещеры и каверны.

Всё равно, наверно,
буду гением-поэтом.
Стану непременно
издавать за томом том.

И писать о том об этом.
Про стрекоз и травы летом.
И про то в какие сети
манит осень йети,

нас всех хомо сапиенс
разноцветную листвой.
Я не верю ни на пенс,
но хожу по лужам сам не свой.

Я балдею,
словно Пушкин в Болдино.
Пусть денёчки холодают -
всё едино very gold.

Tres bonne, or
- пишет жёнушке поэт.
Пусть чернеют кроны.
По утрам туман плывёт.

Это не помеха
мне закутаться в меха,
тройку впрячь в карету
и лететь в поля со смехом

на свиданье с Анной Керн.
Губы терпкие, как тёрн.
Ножки сущий шёлк.
Ну-ка кучер

кнутовищем чаще щёлкай.
От меня лови лещей.
Ведь ещё не вечер -
поживём ещё.

Напишу романов и стишей.
Буду гнать от жёнушки своей
кавалеров всех мастей
я коленкой без затей
и взашей мокриц и вшей.


13.10.2016
Художник Н.С.Самокиш