Я не купаюсь в роскоши, зато,
Всё на местах, и каждая конечность.
Стою один, в распахнутом пальто
И наблюдаю моря бесконечность.
Идёт волна, сменяется другой.
Горит луна в серебряной оправе.
И слышу я, как маятник живой
Зовёт меня на дальней переправе.
Волна идёт ко мне из под небес,
Колышет ветер ветхое жилище.
А я плюю на серый волнорез,
Пугаю чаек чёрным сапожищем.
Я грубиян, похабник и подлец.
И без тебя я сгинул бы, в итоге.
Не знаю чей, но, все-таки жилец,
Топчу года, как нищий на пороге.
А моря шум, и призраки его
Перебирают галечные чётки.
Им дела нет до тела моего,
И до моей конечной остановки.
А я пленён навек его волной,
Которой нет в прообразе начала.
Она плюётся пеной подо мной,
Как эпилептик южного причала.
И пусть я груб в сравнении, зато
Всё под рукой доподлинно правдиво.
Стою один в распахнутом пальто,
Как для волны бушующей нажива.
Волна
© Copyright: Александр Злищев, 2016
Свидетельство о публикации №116101300304
Свидетельство о публикации №116101300304
Рецензии