Это уже не сорок, я переполз хребет,
Оставил меня мой морок, юных безумств и лет.
Все, как то так спокойно и не налит стакан,
Утро уже запойно, а я, даже чуть, не пьян.
Я не смеюсь, не плачу, тихо себе сижу,
Стужью октябрьской, дачной, молча в камин гляжу.
Нет гостевого шума, звона бокалов нет,
Тихо струятся думы, новых, закатных лет.
Праздник! Настал же Праздник, взвейте же серпантин!
Увы, мне, лишь эхо дразнит:
Эй, тебе сорок один...
13 октября 2016
© Copyright: Брук Ветер, 2016
Свидетельство о публикации №116101311175
Свидетельство о публикации №116101311175
Рецензии