Сплин

Какая-то исконно русская усталость,
По-пушкински осенняя печаль.
Как мало в нас романтики осталось,
Все меньшего чего-то очень жаль.

Бежит дороги изгибаясь лента,
Мелькает свет включенных близко фар.
А мысли тяжелы как будто из цемента,
И утихает в сердце медлено пожар.


Рецензии