Крылья измяты за белой спиной,
Кто-то не стал их беречь, он от скуки
Чувством играл... Всё как будто со мной -
Слабыми стали от горечи руки.
В медленном вальсе кружит листопад,
Листья сминают подошвы прохожих,
Я продвигаюсь в толпе наугад,
Горечь запрятать в пальто невозможно.
Кружатся вихрем минуты и дни,
Коркой рубцуются раны, а крылья
Стали обузой... Но мне :"Подними",-
Шепчут:" И взмой над продажностью улья.
Сладкого хочешь? Возьми, раскурочь,
Чьи-то страдания , станет полегче..."
Уши зажав, я кричу:"А, ну, прочь,
Я разберусь, и не лезь ко мне вечно".
Радость измята, душа не поёт,
Может ей время, как лекарь поможет
Выйти из ступора снова на взлёт...
Только боится она... осторожна.
Крылья измяты...
© Copyright: Ника Коэн, 2016
Свидетельство о публикации №116101208495
Свидетельство о публикации №116101208495
Рецензии