Поэзия

Как тонкий шлейф, туманом, зыбкий,
мечты неясные, неясный контур, абрис,
который мы очертим линией, обрывком,
но возмущение конкретным словно натиск.

Поэзия давно уже не миф, не ностальгия.
Совсем не то, что в кондуит вошло и том,
в которых о любви и о сезонах, но стихия,
о бытие в мирах вселенских новый том.

Кто наше время объяснит, расскажет
потомкам дальним, скажем, через сто?
Кто истину и в чьих делах покажет?
В ответ, как свет звезды назад и что?

Поэзия жива, живет среди руин и блага.
Неразрешима в спорах ни за что и никогда.
Реальность перемелет почву словно драга
и золото сверкнет, как слиток нашего труда.


Рецензии