Молочное небо

Болезнь ощупывает меня с утра, тычет костлявым пальцем между рёбер под лопатку, спать не даёт.
Прогуляюсь.
Медленно светает. Кто-то большой, после утренней дойки, сливает в небо молоко, В разряжённой ветром листве ивы крикнула какая-то мелкая  птичка нечеловеческим голосом.
На реке штиль, утки серыми шариками спят тремя разрозненными группами в разных местах.
В одной группе центральная  утка встрепенулась, свистнула ( да-да, не крякнула), и другие медленно закружились, то в одну , то в другую сторону, как бы вальсируя. Шесть уток отделились и поплыли к берегу, там они выстроились перпендикулярно к пляжу и, как легкоатлеты на беговой дорожке по свистку, стартовали, и двинулись вдоль берега, долго не нарушая строя. В конце-концов, одна выбилась в лидеры и ушла вперёд, на ходу ещё  не раз подныривая.
По тихой воде от водоплавающих тянулись ленточками треугольники расходящихся  волн.
У лодочной станции из будки вылезла дворняга, чтобы полаять на меня. Греется так, видно.
Молочный свет с неба теперь проливается на город, наполняя всё искристым свечением вступающего в силу нового дня.