Поэт склонился над столом,
Душу тоска его терзает...
Чуть притупившимся пером,
Свою любовь он выражает...
Рифмует бережно слова,
Для той, единственной на свете.
Что в его сердце навсегда,
Осталась лучшей на планете...
И воском плакала свеча,
Роняя тусклый свет во мраке,
В бедных, скупых её лучах,
Душа страдала на бумаге...
Поэт склонился над столом,
За плечи ночь его держала...
С чуть притупившимся пером,
Рука невольно задрожала...
В. Примак
Поэт склонился над столо...
© Copyright: Владимир Примак 2, 2016
Свидетельство о публикации №116101205971
Свидетельство о публикации №116101205971
Рецензии