Менестрель

У меня для тебя плохие новости, менестрель,
ты при жизни пришел к тому, когда быть острей
невозможно, и наконечники твоих стрел
со свистом идут навылет.
И с печалью в глазах за стойками тянут эль
те, что корчились прежде, думали или выли.

У любимой гитары в ссадинах вся спина
и на струнах болтаются всякие Сплин и Чайф -
это все обереги от всякого там дерьма,
что в пути с менестрелем может быть невзначай,
это шрамы углов скамеек, бордюрных плит.
Может статься, твоя гитара теперь болит

и дрожит, но чехол стянули с покатых плеч,
коли что-то поет в руках твоих, что беречь?
Сотворящие руки ли? Голос в ожившей вещи?
Ведь пока что все шесть с любой можно будет лечь,
но ее превзойти не сможет никто из женщин.

И порой ты по пьяни шепчешь в бреду "сдаюсь",
а кому-то по пьяни кажется, что "люблю".
Менестрель, понимаешь, ты заключил союз,
из которого выход будет один - в петлю.
Что оставишь себе, пойми, превратится в гной,
так что сделай-ка прямо в сердце дренаж струной.