Родится стих,
И вновь распались пазлы,
Все настроение,
И все игра страстей,
Мы как жирафы,
Тянемся за веткой,
А сено что у ног,
То ест плебей,
А мы высокие,
Мы смотрим через плечи,
Нам чужд обман,
И выгода сейчас,
Мы видим так,
Как будто мы лежим,
А смотрим в даль,
Да мы орлы,
Нас не заманит птах под стреху,
Мы большего желаем,
И собираем пыль,
У всех домов что есть,
На потолках.
На потолках. 2016
© Copyright: Михаил Пушкин 68, 2016
Свидетельство о публикации №116101203097
Свидетельство о публикации №116101203097
Рецензии