Пустынно в доме не скошенной травы,
На горизонте осень – злые тучи.
Устало смотрят с неба грешные волхвы,
И отпускают дождь; худой, колючий.
Прольётся небо, за ним не заржавеет,
Затопит душу поэтичную мою.
Но Бог мой в сердце, слов хороших не жалеет,
И дарит нежную лощину халую.
Листок послушно принимает эту милость,
И с каждой строчкой возвышаясь над столом.
Покажет Миру (Золотую осень) - сырость,
Она везде... Но тесно нам вдвоем...
12.10.2015.
Золотая осень
© Copyright: Тимур Матанцев, 2016
Свидетельство о публикации №116101201401
Свидетельство о публикации №116101201401
Рецензии